Oorsprong

In een kleine stad in het zuiden.
Een oude flat met een stinkende lift en een oud trappenhuis.
Alles grijs en as grauw.
Toch,
in een bunkerachtige galerij een deur en raam vol bloemen.
Alles kleurrijk versiert, de geur van wierrook, dromenvangers.
Een oude Indische vrouw, klein, haar haar kleurrijk geverfd.
Ze nodigde ons uit.
We traden binnen in haar kleine, grote wereld.
Ze kwam bij me zitten.
Een totaal vreemde voor mij en toch zo bekend.
Ze belichaamde mijn oorsprong.
Ik heb er niets mee.
Waar gaat het om?
Steeds weer zoekende naar het antwoord.
Ligt het antwoord hier?
Je weet het wel, zei ze.
Ik hoef het je niet te vertellen.
Je oorsprong.
Ze glimlachte…